其他，或者无关其他

  宁静的月光淌过窗棂，在青砖上投下棱角分明的影子。这让我想起错把紫藤种在背阴墙根的那个春天，后来任凭藤蔓怎样攀缘，也开不出紫色的铃铛。藤枯了，根却还固执地往砖缝里钻，像要把整面墙拆解成最初的一捧黄泥，至死方休。 所以，当真是这样吗？只是一个错误，就再也不见笑颜，然后直到死时，都不愿歇息，互相折磨。 虽说不愿承认，嘴张开，眨眨眼 …… 我竟愣住了。 无言以对。 雾是突然涨起来的，随着细雨，扰人心神，早点铺子忽然褪了色，蒸笼吐出的白气刚冒头就被浓雾吃尽。叶子在脚边打转，分不清是北风推着它走，还是它自己慌不择路，对门家的小孩子在雾气穿越，带着我不小心摔碎的那份幼稚向前跑去 摔碎，对，摔碎，我这样想着。 “ 吧擦！ ” 母亲把杯子摔碎了，碎片化作潮水溅到父亲的脚踝，留下点点滴滴的红，印在我的眸子上，我只能笑笑，无言。 邮筒被锈成了青绿色。投信口像张欲言又止的嘴，含着我昨夜写的信 —— 那些字句此刻大约正被雾气洇湿，在牛皮纸信封里慢慢涨开，把地址泡成模糊的墨团。以为永远的留在此地，却被风吹起，散入时间的汪洋。 潮水退去后，沙滩上躺着无数贝壳的尸体。浪头卷走它们时那样温柔，却始终不肯承认每道潮痕都是错误的吻。贝壳闪着玻璃一样的易碎的光，一如既往。就像我至今仍把童年走失的布偶藏在衣柜深处 —— 她左眼的纽扣掉了，空留一根黑线在苍白的棉布上摇晃。 因为不对，所以不爱，因为不爱，所以都错，所谓爱情，只是如此。 所以让我等一等吧，等海枯石烂，等天荒地老，等沧海桑田，然后 …… 等一个时代的落幕，等一颗星的衰老，一颗心的死亡，最后，只等一句： “ 为什么？ ” 而天地无言，只见真主立于天穹之上，脚踏汪洋，令大地崩碎，自上而下，而又自下而上染尽鲜红，这是答案，至此而已。  

我在哪？ 无所谓了 …… 反正到哪儿都灰扑扑的。街灯坏了一半，昏黄的光穿不透沉重的雾，是垂死的老头，看不清路，显眼的，是鞋上磨破的洞。 噪音、废气，还有骗子。 我站在路边，风吹过，土腥味夹着塑料袋烧焦的气息。 我想要一片花海。 他们说，花海在前面，等着你，笑着，像个温柔的陷阱。 化纤代替不了花，雾霾替代不了海。 花海， 暮色从虞美人的花心开始晕染。夕阳穿透那些蝉翼般的缝隙，整片原野燃成跳动的火。此刻每片花瓣都成了棱镜，把消逝的光折射成一片水幕。 很美。 但是这是假的。 花开得跟假的一样，却偏偏有人信，拼了命往前跑，想要抓住什么，结果呢？全是垃圾和烂泥，野草的根枯了。花海？那是给傻子编的童话 …… 但我却信了。 无所谓了，我只是一块沾着泥土的石头，见不得淌着露水的花。 可花本来就是和石头待在一起的 …… 我累得不想动了。心带动血管在燃烧，我喉咙里堵着一团铁锈味，想喊，喊出来却像狗叫，嘶哑又可笑。 所以，所以 …… 麻烦借我一块染着泥土的石头和一朵空心的花，祭奠我这场事先张扬的葬礼。 听我说：你好！ 然后， 去你妈的花海。   

           家门口的小超市挂着停摆的电子钟，液晶屏裂成蛛网。穿围裙的阿姨在削土豆，土豆皮坠地溅起清明时节的雨。穿堂风掠过衣袖，春风化雨，夜色微凉，正是一年好时节……           这样的话我不是第一次说了，过去的十六年岁我总是如此感叹，一次之后又是一次，从未改变，从未离开，就在这， 我曾妄想把雪人放进冰箱，渴望口袋里摇晃的叮当响能换成画着卡通人物的虾条袋，然后，就现在，我想等风来……            风吹过，把雨丝吹进嘴角，我有些恍然了，其实也挺好的，对吧？此地的所有所有，我仅有的一切一切，全都停留在此，不用心急，忧郁的日子里也无须强要镇静，就像梦，对，如梦，恍然如梦。            醒来，伸手向四周摸索，发觉自己身后空空荡荡，回首，唯有如此一条瘦落的街道，一轮天边的落日，然后是荒郊的明月。我深知留不下什么，只好放手，等着某人某物的停留，最后，徒留一个久久凝视明月的身影。            外面的一切都是极好极好的，有鸟儿都觉得自由的天，太阳都看不完的地，然后是，你我朝思暮想的人，或者，素未谋面的你？嗯……不知道，我不知道，我很清楚外面的清风细雨。只是我偏不喜欢， 我心归处，只是，此地，此时……             窗外是清风细雨，想写点什么，拿起笔，竟有些倦了，所以话到嘴边，把笔随手一扔，我就偏说不爱，很矛盾，很合理，不在乎，就这样了，冲天大笑一声，嗯……就这样，挺好。

  当来年三月的细雨穿透输液架折射出青灰色的血管时，我总错觉那是银杏树在替她书写不甘。后排空置的漆木课桌泛着冷釉般的光，医用胶带在月光下蜷成褪色的茧，三十七颗未剥开的核桃在铁盒里凝成琥珀色的星。 她拖着青铜铃铛走进教室的瞬间，无穷远处虚无檐角的风铃在暮色中震颤。化疗药液在她透明的静脉里织就暗河，可她的瞳孔分明是梅雨时节的太湖，泛着阿多尼斯笔下"袭来的黑暗让我更加灿亮"的决绝。后桌少年递来的温水在草稿纸上洇出蝶翅状墨痕，竟与标本册里第九种叶斑病的纹路悄然重叠。 七月的蝉鸣漫过轮椅辙痕，如同霍普画布上永不闭合的《夜鹰》橱窗。三十七双手掌拍落的白果在水泥地炸裂，苦味漫过《局部解剖学》扉页夹着的银杏叶片——那些本该在千年后成为化石的生命，此时此处竟仍保持着向死而生的进攻姿态。我们后来在她染了尘土的笔记里读到："要像窗外那棵银杏树，纵使心材腐朽，也要让树枝朝着光的方向突围。"字迹被树汁浸透，越来越淡，直至阳光下再也没有了存在的痕迹，宛如川端康成凝视着的未眠的花…… 暴雪压枝那夜，所有银杏朝着东南方齐齐折断。树汁凝结的"37"泛着池的幽光，恰似她手背上蜿蜒的留置针淤痕——这是阿多尼斯所说的"世界让我遍体鳞伤，但伤口长出的却是翅膀"。风掠过教室后排凹陷的软垫，三十七本笔记同时翻动，只差一笔的作文在泛黄纸页裂变成无数个莫比乌斯环 十年后的惊蛰，我们围坐在年轮镌满化疗药名的银杏树墩旁。春雨漫过"甲氨蝶呤"的刻痕时，新芽从焦黑木纹挣出，叶片摩擦出诗的平仄。三十七双手伸向空中，却接不住任何一片坠落的金黄——正如当年谁也没能接住从她指缝滑落的2B铅笔，这永恒的错位恰似玻璃窗内外的光与影，我们终究是碰不到了。 如今每片银杏落叶都藏着密码：叶脉也许暗合希波克拉底誓言，叶缘齿痕大概对应《本草纲目》某页残卷。最新长出的树苗也学会了在雨中模拟心电监护仪的韵律，而当年她没写完的第九篇作文，在某个玻璃瓶里早已生长出张扬的树枝，蔓延着，生长着，战斗着…… （本故事由真实故事合理改编）

                   清晨的咖啡店在演一幕戏：穿灰呢大衣的男人翻开报纸，他的目光停步在了第三版头条。而窗边那盆不知名的花卉正在经历一场秘密的迁徙，三片花瓣在无人注意的晨光里被风吹过，像几艘不会返航的玻璃船。          人们习惯给存在贴上价签。日光之下，正中玉璧在展柜里接受镁光灯的朝拜，角落苔藓却在潮湿中编织着幽绿的抽泣，这是哲学，大概也许？旧书市集有半部残卷，蛀痕蜿蜒如江河，书页间栖居着世纪的回响。一句"算不得古籍"，半尾墨色的锦鲤。          图书馆里藏着所有可能，而阁楼堆积着不可能：未寄出的情书在铁盒里结茧，老式挂历停在千禧年前夜，褪色明信片上的邮戳是某个不复存在的国家。这些被时间赦免的遗留，在寂静中构筑起庞大的城市。 城市?  城市,   城市。 前进，发展，抛弃， 你，我，他。 不顾一切，前进，不择手段。 然后，然后......         城市被暮色染黄了 ，写字楼是透明的琥珀。玻璃幕墙折射出金属光泽，黄金万两？碎银几两。他注视着某扇未关严的百叶窗——风正掀起文件的一角，飞走，此时此刻，此分此秒，某在金黄里跳完独舞，走入漆黑，不归。远处塔吊的红灯明明灭灭，像极了庄周梦里那只无从考证的蝴蝶。       只是存在本身已是盛大。那些散落在尘土里的纽扣、果壳、蒲公英绒毛，那些偶然押韵的字符。当夕阳漫过窗台时，我听见泛黄的纸张在纸篓里轻轻翻身，像一粒正在酝酿火山的琥珀。      我想，只是其他，无关我， 无关其他，只是风......